Una linea

West

Forse ho esagerato col postino della volta scorsa. Per farmi perdonare (prima di proseguire per quella strada) vi voglio raccontare una storia, o meglio una ‘parabola’ in due tappe, che, a essere sinceri, non ho ben capito neppure io.

Una linea

Il pennarello scorreva come a caso sul foglio. La sua traccia era irregolare, ora più spessa, ora più sottile; ora diritta, ora curva, ora angolata; a tratti incerta, tremolante, quasi svanita, poi di nuovo decisa, imperiosa, sicura di sé; la direzione: variabile a capriccio, come se a tracciarla fosse stata una formica trasportata lontana dal suo nido; frequenti anche le interruzioni di cui però non si poteva mai essere certi che non fossero la fine; così come non si poteva essere certi di quale fosse il principio o un’occasionale ripresa; una linea senza inizio né fine, o meglio in cui inizio o fine potevano essere in un qualsiasi suo punto, anche coincidente (“ma fin est mon commencement”); se poi ci si fosse interrogati sul ‘perché’ di quella linea, sul ‘perché’ del suo stare al mondo, le risposte sarebbero state infinite o nessuna.

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Da vari anni e il grande foglio con quella linea si trova nella Galleria Guggenheim di New York, dove ogni visitatore ha il diritto di continuarla a suo piacere. Non tutti fanno uso di questo diritto, mentre alcuni si fermano a lavorare per ore. La linea ha occupato ormai ogni minimo spazio libero, così che la superficie del foglio appare uniformemente nera. Ma la linea continua …