Parabola: Dafne

Questo lunedì una parabola di Boris: Dafne. Si riprende il mito greco della ninfa che sfugge al dio Apollo trasformandosi in arbusto... qui le cose sono un pò diverse.

Dafne di Gian Lorenzo Bernini

Abitava al limite di una foresta che le avevano detto fosse molto grande. Lei però non ci era mai entrata aldilà di una stretta cintura erbosa con ancora pochi alberi piuttosto distanziati tra di loro. Eppure la foresta l’attirava ma, quando era al dunque, ne aveva paura.
Quella mattina però, una bella mattina di maggio, era ben decisa a tentare l’avventura.
S’incamminò con passo fermo e ben presto ebbe superato la cintura erbosa. Il terreno era ancora umido dalle piogge primaverili e le orme lasciate dal suo passaggio tendevano a richiudersi per l’instabilità della fanghiglia. Anche l’erba calpestata dal suo agile piede si raddrizzava quasi subito. Strano, pensava la ragazza, forse gli steli sono ancora sufficientemente flessibili da non farsi spezzare dal mio lieve peso. Provò anche a tornare sui suoi passi per ritrovarne la traccia, ma invano. Se dovessi perdermi, pensò, non mi troverebbero di certo. Ma il pensiero, anziché preoccuparla, le provocò un senso di sicurezza, quasi un’investitura di autonomia, di responsabilità finora sconosciuta.
Gli alberi, intanto, si erano avvicinati l’uno all’altro e lei a loro. Le ampie chiome dei faggi e delle querce, inframezzate da nere macchie di abeti, stringevano l’azzurro del cielo entro spazi sempre più piccoli, da cui, sempre più rari, filtravano i raggi del sole.
Di regola le foreste d’alto fusto, specie se di faggi, non lasciano penetrare luce sufficiente per un ricco sottobosco. Qui invece, forse per la presenza di molte querce, il sottobosco non solo era rigoglioso, ma raggiungeva quasi il suolo, impedendo il passo al viandante.
La ragazza era sottile abbastanza per districarsi senza troppa difficoltà. A un certo punto però agli ostacoli dal basso altri se ne aggiunsero dall’alto. Una certa parte del bosco, che però sembrava occuparlo tutto, era infestata da liane parassite che pendevano da ogni ramo, pressoché impossibili da spezzarsi. Un coltellino che la ragazza aveva con sé riusciva a malapena a tagliare le più giovani, non ancora indurite. Alcune di queste liane –o erano erbe crescenti dal suolo?– avevano per giunta minuscoli dentini –o erano peli?– che si attaccavano ai capelli e agli abiti.
Questi si strappavano, ma quelle no. In breve, la ragazza si trovò immobilizzata in tutto il corpo, ma la cosa non le dispiaceva. Si ricordò di qualcosa di cui le avevano parlato a scuola: il mito di una ninfa, che, per sfuggire al suo inseguitore (ma perché aveva voluto sfuggirgli?), si era trasformata in un arbusto, e le sembrò che anche le liane e i rami che la tenevano prigioniera fossero braccia e gambe umane, e provò una grande dolcezza. No, non era lei ad aver subito la metamorfosi, era l’uomo che la stava abbracciando.